LENGUA Y LITERATURA

“En cuestiones de cultura y saber, sólo se pierde lo que se guarda; sólo se gana lo que se da”, A. Machado

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Nacida en domingo

Posted by purijurado en agosto 3, 2014

Treinta y cuatro tres de agosto después, vuelve a ser domingo. Y, pensando pensando, he recordado el primer libro “de mayor” leído durante mi infancia: Nacida en domingo, de Gudrum Mebs.

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Con muy pocos años, esta novela cayó en mis manos y, a base de leerla y releerla, se convirtió en ese libro que una mitifica y cuya lectura teme volver a emprender de adulta. A pesar de que el primer hilo para la conquista lo lanzó el propio título, se convirtió en una historia de las que dejan huella.  Lo guardo como un tesoro, como más tesoro aún que cualquiera de mis otros libros que también guardo como tesoros.

Y, además, comienza así:

“Soy una niña con buena estrella. Porque nací un domingo y los niños que nacen en domingo tienen siempre mucha suerte, eso he oído decir”

 

 

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“La infancia es el periodo más largo de la vida”

Posted by purijurado en junio 25, 2014

Hoy, el sillón K de la RAE queda vacío. Lo abandona una de las escritoras más importantes de las letras españolas, Ana María Matute.

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Al pensar en un posible texto para rendirle homenaje desde este blog, he recordado el siguiente cuento que, por otra parte, siento tan cercano desde hace unos meses.

 

El niño al que se le murió el amigo

Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:

-El amigo se murió.

-Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.

El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos en las rodillas. «Él volverá», pensó. Porque no podía ser que allí estuviesen las canicas, el camión y la pistola de hojalata, y el reloj aquel que ya no andaba, y el amigo no viniese a buscarlos. Vino la noche, con una estrella muy grande, y el niño no quería entrar a cenar.

-Entra, niño, que llega el frío -dijo la madre.

Pero, en lugar de entrar, el niño se levantó del quicio y se fue en busca del amigo, con las canicas, el camión, la pistola de hojalata y el reloj que no andaba. Al llegar a la cerca, la voz del amigo no le llamó, ni le oyó en el árbol, ni en el pozo. Pasó buscándole toda la noche. Y fue una larga noche casi blanca, que le llenó de polvo el traje y los zapatos. Cuando llegó el sol, el niño, que tenía sueño y sed, estiró los brazos y pensó: «Qué tontos y pequeños son esos juguetes. Y ese reloj que no anda, no sirve para nada». Lo tiró todo al pozo, y volvió a la casa, con mucha hambre. La madre le abrió la puerta, y dijo: «Cuánto ha crecido este niño, Dios mío, cuánto ha crecido». Y le compró un traje de hombre, porque el que llevaba le venía muy corto.

FIN

Descanse en paz, niña del cabello blanco.

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“Nunca hubo una muerte más anunciada”

Posted by purijurado en abril 21, 2014

Un Jueves Santo, como su Úrsula Iguarán, Gabriel García Márquez regresaba a Macondo.

Se marcha, pero no nos abandona.  Se queda con nosotros para siempre en sus títulos y nos deja, también para siempre,  con el coronel Aureliano Buendía, con Florentino Ariza y Fermina Daza, con Santiago Nasar, con el paciente coronel que espera la pensión, con la Mamá Grande o con la propia Úrsula Iguarán.

Explicar su grandeza se convierte en una difícil tarea. Justificar por qué algunas de sus novelas son hitos de la literatura universal es posible desde un punto de vista filológico. Pero, como mera lectora del de Aracataca, me faltan las palabras para definir su grandeza y, sobre todo, para expresar por qué Cien años de soledad es una de las novelas que preside mi nómina de imprescindibles.

No sé por qué me impactó tanto su final cuando leí la novela por primera vez a muy temprana edad.  Ni por qué tuve que releer esas últimas líneas porque me estaban emocionando tanto que me parecía imposible estar entendiéndolas adecuadamente. Ni por qué, tantos años y tantas lecturas después, me sigue pareciendo uno de los finales más impactantes que jamás haya leído. Sigo volviendo de vez en cuando a la obra y, con más frecuencia aún, a ese final.

“…estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra”

 

Descansa en paz, Gabo.

 

(Especial García Márquez en El País)

 

 

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Décimo 11M

Posted by purijurado en marzo 11, 2014

Dice el tango que veinte años no es nada… Y en estos días de marzo, conforme se iba aproximando el aniversario de aquel fatídico jueves, he caído en la cuenta de que diez años han pasado como un instante, de que sigue doliendo el recuerdo y de que las lágrimas afloran como hace justo una década, como cuando aquel jueves, sobre las diez de la mañana, encendí por casualidad la radio y desde ahí ya se estaba retransmitiendo el horror.

 

 

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8 de marzo

Posted by purijurado en marzo 8, 2014

Elijo, para conmemorar este 8 de marzo, esta obra de Gonzalo Bilbao que tanto me gusta y tanto me dice.

Si pasáis por el Museo de Bellas Artes de Sevilla, visitad la sala XII y, allá al fondo, encontraréis a estas cigarreras sevillanas.

Las Cigarreras

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Hoy es siempre todavía

Posted by purijurado en febrero 22, 2014

Se cumplen setenta y cinco años de la muerte de Antonio Machado en Colliure (Francia) tras abandonar su país como consecuencia de la barbarie que desangró España durante tres años.

Si triste es que cualquier ser humano tenga que vivir una situación como la que vivió don Antonio  en los últimos días de su vida, más triste es que aquella España, esa que dolía al poeta y a los noventayochistas en general, siga estando tan viva.

DEL PASADO EFÍMERO

  Este hombre del casino provinciano
que vio a Carancha recibir un día,
tiene mustia la tez, el pelo cano,
ojos velados por melancolía;
bajo el bigote gris, labios de hastío,
y una triste expresión, que no es tristeza,
sino algo más y menos: el vacío
del mundo en la oquedad de su cabeza.

Aún luce de corinto terciopelo
chaqueta y pantalón abotinado,
y un cordobés color de caramelo,
pulido y torneado.
Tres veces heredó; tres ha perdido
al monte su caudal; dos ha enviudado.

Sólo se anima ante el azar prohibido,
sobre el verde tapete reclinado,
o al evocar la tarde de un torero,
la suerte de un tahúr, o si alguien cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón, sangrienta.

Bosteza de política banales
dicterios al gobierno reaccionario,
y augura que vendrán los liberales,
cual torna la cigüeña al campanario.

Un poco labrador, del cielo aguarda
y al cielo teme; alguna vez suspira,
pensando en su olivar, y al cielo mira
con ojo inquieto, si la lluvia tarda.

Lo demás, taciturno, hipocondriaco,
prisionero en la Arcadia del presente,
le aburre; sólo el humo del tabaco
simula algunas sombras en su frente.

Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
sino de nunca; de la cepa hispana
no es el fruto maduro ni podrido,
es una fruta vana
de aquella España que pasó y no ha sido,
esa que hoy tiene la cabeza cana.

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“Díptico español”, Luis Cernuda (#poema27)

Posted by purijurado en diciembre 17, 2013

I. ES LÁSTIMA QUE FUERA MI TIERRA

Cuando allá dicen unos
que mis versos nacieron
de la separación y la nostalgia
por la que fue mi tierra,
¿sólo la más remota oyen entre mis voces?
Hablan en el poeta voces varias:
escuchemos su coro concertado,
adonde la creída dominante
es tan sólo una voz entre las otras.

Lo que el espíritu del hombre
ganó para el espíritu del hombre
a través de los siglos,
es patrimonio nuestro y es herencia
de los hombres futuros.
Al tolerar que nos lo nieguen
y secuestren, el hombre entonces baja,
¿y cuánto?, en esa escala dura
que desde el animal llega hasta el hombre.

Así ocurre en tu tierra, la tierra de los muertos,
adonde ahora todo nace muerto,
vive muerto y muere muerto;
pertinaz pesadilla: procesión ponderosa
con restaurados restos y reliquias,
a la que dan escolta hábitos y uniformes,
en medio del silencio: todos mudos,
desolados del desorden endémico
que el temor, sin domarlo, así doblega.

La vida siempre obtiene
revancha contra quienes la negaron:
la historia de mi tierra fue actuada
por enemigos enconados de la vida.
El daño no es de ayer, ni tampoco de ahora,
sino de siempre. Por eso es hoy
la existencia española, llegada al paroxismo,
estúpida y cruel como su fiesta de los toros.

Un pueblo sin razón, adoctrinado desde antiguo
en creer que la razón de soberbia adolece
y ante el cual se grita impune:
muera la inteligencia, predestinado estaba
a acabar adorando las cadenas
y que ese culto obsceno le trajese
adonde hoy le vemos: en cadenas,
sin alegría, libertad ni pensamiento.

Si yo soy español, lo soy
a la manera de aquellos que no pueden
ser otra cosa: y entre todas las cargas
que, al nacer yo, el destino pusiera
sobre mí, ha sido ésa la más dura.
No he cambiado de tierra,
porque no es posible a quien su lengua une,
hasta la muerte, al menester de poesía.

La poesía habla en nosotros
la misma lengua con que hablaron antes,
y mucho antes de nacer nosotros,
las gentes en que hallara raíz nuestra existencia;
no es el poeta sólo quien ahí habla,
sino las bocas mudas de los suyos
a quienes él da voz y les libera.

¿Puede cambiarse eso? Poeta alguno
su tradición escoge, ni su tierra,
ni tampoco su lengua; él las sirve,
fielmente si es posible.
Mas la fidelidad más alta
es para su conciencia; y yo a esa sirvo
pues, sirviéndola, así a la poesía
al mismo tiempo sirvo.

Soy español sin ganas,
que vive como puede bien lejos de su tierra
sin pesar ni nostalgia. He aprendido
el oficio de hombre duramente,
por eso en él puse mi fe. Tanto que prefiero
no volver a una tierra cuya fe, si una tiene, dejó de ser la mía,
cuyas maneras rara vez me fueron propias,
cuyo recuerdo tan hostil se me ha vuelto
y de la cual ausencia y tiempo me extrañaron.

No hablo para quienes una burla del destino
compatriotas míos hiciera, sino que hablo a solas
(quien habla a solas espera hablar a Dios un día)
o para aquellos pocos que me escuchen
con bien dispuesto entendimiento.
Aquellos que como yo respeten
el albedrío libre humano
disponiendo la vida que hoy es nuestra,
diciendo el pensamiento al que alimenta nuestra vida.

¿Qué herencia sino ésa recibimos?
¿Qué herencia sino ésa dejaremos?

 

 

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#poema27

Posted by purijurado en diciembre 15, 2013

El 16 de diciembre de  2013 se celebra el 86º aniversario del acto fundacional de la Generación del 27 en el Ateneo de Sevilla.

 

 

Desde hace varios años, a través de las redes sociales, se conmemora este evento publicando poemas (o versos) de poetas pertenecientes a dicha generación. 

Si queréis participar, elegid textos de poetas del 27 y publícadlos durante los próximos lunes 16 y martes 17 de diciembre en vuestros blogs, en Facebook, Tuenti, Google+ o Twitter, bajo la etiqueta  #poema27.

¡Animaos y llenad la red de poesía!

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16 de diciembre: Día de la Lectura en Andalucía

Posted by purijurado en diciembre 15, 2013

Como cada año desde 2005, el 16 de diciembre se celebra el Día de la Lectura en Andalucía
La Junta de Andalucía institucionalizó esta fecha para hacerla coincidir con la fecha del nacimiento de Rafael Alberti en 1902 y con el aniversario del homenaje que en 1927 se rindió en Sevilla a Luis de Góngora con motivo del tercer centenario de su muerte y que supuso el punto de partida de la conocida como Generación del 27.
 
En esta página de la Consejería de Educación, Cultura y Deporte podéis encontrar la explicación oficial sobre el motivo de la celebración precisamente en este día.
Este año se celebra el Día de la Lectura en Andalucía con actividades en torno a la obra Platero y yo, de Juan Ramón Jiménez, al cumplirse en 2014 el centenario de la primera edición de esta obra del Premio Nobel onubense.
Cartel del Día de la Lectura 

Además, como cada año, de manos de alguna persona vinculada al mundo de las letras, recibimos como regalo en este día la Alocución Ciudadana en defensa de la lectura y de los libros. En esta ocasión, es Carmen Hernández-Pinzón Moreno, sobrina nieta de Juan Ramón Jiménez y responsable de gestionar el legado del poeta universal, quien nos ofrece su Alocución “Leer nos hace libres”.

Pincha en la siguiente imagen para leer la Alocución de Carmen Hernández-Pinzón:

Día de la Lectura 2013

 

 

 

 

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