LENGUA Y LITERATURA

“En cuestiones de cultura y saber, sólo se pierde lo que se guarda; sólo se gana lo que se da”, A. Machado

Archive for the ‘Personal’ Category

Nacida en domingo

Posted by purijurado en agosto 3, 2014

Treinta y cuatro tres de agosto después, vuelve a ser domingo. Y, pensando pensando, he recordado el primer libro “de mayor” leído durante mi infancia: Nacida en domingo, de Gudrum Mebs.

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Con muy pocos años, esta novela cayó en mis manos y, a base de leerla y releerla, se convirtió en ese libro que una mitifica y cuya lectura teme volver a emprender de adulta. A pesar de que el primer hilo para la conquista lo lanzó el propio título, se convirtió en una historia de las que dejan huella.  Lo guardo como un tesoro, como más tesoro aún que cualquiera de mis otros libros que también guardo como tesoros.

Y, además, comienza así:

“Soy una niña con buena estrella. Porque nací un domingo y los niños que nacen en domingo tienen siempre mucha suerte, eso he oído decir”

 

 

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Instantes estivales

Posted by purijurado en julio 14, 2013

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El tiempo

Llega un momento en la vida cuando el tiempo nos alcanza. (No sé si expreso esto bien.) Quiero decir que a partir de tal edad nos vemos sujetos al tiempo y obligados a contar con él, como si alguna colérica visión con espada centelleante nos arrojara del paraíso primero, donde todo hombre ha vivido una vez libre del aguijón de la muerte. ¡Años de niñez en que el tiempo no existe! Un día, unas horas son entonces cifra de la eternidad. ¿Cuántos siglos caben en las horas de un niño?

Recuerdo aquel rincón del patio en la casa natal, yo a solas y sentado en el primer peldaño de la escalera de mármol. La vela estaba echada, sumiendo el ambiente en una fresca penumbra, y sobre la lona, por donde se filtraba tamizada la luz del mediodía, una estrella destacaba sus seis puntas de paño rojo. Subían hasta los balcones abiertos, por el hueco del patio, las hojas anchas de las latanias, de un verde oscuro y brillante, y abajo, en torno de la fuente, agrupadas, las matas floridas de adelfas y azaleas.
Sonaba el agua al caer con un ritmo igual, adormecedor, y allá en el fondo del agua unos peces escarlata nadaban con inquieto movimiento, centelleando sus escamas en un relámpago de oro. Disuelta en el ambiente había una languidez que lentamente iba invadiendo mi cuerpo.
Allí, en el absoluto silencio estival, subrayado por el rumor del agua, los ojos abiertos a una clara penumbra que realzaba la vida misteriosa de las cosas, he visto cómo las horas quedaban inmóviles, suspensas en el aire, tal la nube que oculta un dios, puras y aéreas, sin pasar.

Luis Cernuda, Ocnos.

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“¡Max, no te pongas estupendo!”

Posted by purijurado en noviembre 15, 2012

La literatura, muchas veces, parte de la realidad. Después, mucho tiempo después, los acontecimientos pueden devolvernos a ese mundo que con sus palabras creó el literato. 

La actualidad, salvando todas las distancias, me ha hecho recordar esta undécima escena de Luces de bohemia, publicada en 1920

Una calle del Madrid austriaco. Las tapias de un convento. Un casón de nobles. Las luces de una taberna. Un grupo consternado de vecinas, en la acera. Una mujer, despechugada y ronca, tiene en los brazos a su niño muerto, la sien traspasada por el agujero de una bala. MAX ESTRELLA y DON LATINO hacen un alto.

MAX: También aquí se pisan cristales rotos.

DON LATINO: ¡La zurra ha sido buena!

MAX: ¡Canallas!… ¡Todos!… ¡Y los primeros nosotros, los poetas!

DON LATINO: ¡Se vive de milagro!

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Maricas, cobardes! ¡El fuego del Infierno os abrase las negras entrañas! ¡Maricas, cobardes!

MAX: ¿Qué sucede, Latino? ¿Quién llora? ¿Quién grita con tal rabia?

DON LATINO: Una verdulera, que tiene a su chico muerto en los brazos.

MAX: ¡Me ha estremecido esa voz trágica!

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Sicarios! ¡Asesinos de criaturas!

EL EMPEÑISTA: Está con algún trastorno, y no mide palabras.

EL GUARDIA: La autoridad también se hace el cargo.

EL TABERNERO: Son desgracias inevitables para el restablecimiento del orden.

EL EMPEÑISTA: Las turbas anárquicas me han destrozado el escaparate.

LA PORTERA: ¿Cómo no anduvo usted más vivo en echar los cierres?

EL EMPEÑISTA: Me tomó el tumulto fuera de casa. Supongo que se acordará el pago de daños a la propiedad privada.

EL TABERNERO: El pueblo que roba en los establecimientos públicos, donde se le abastece, es un pueblo sin ideales patrios.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Verdugos del hijo de mis entrañas!

UN ALBAÑIL: El pueblo tiene hambre.

EL EMPEÑISTA: Y mucha soberbia.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Maricas, cobardes!

UNA VIEJA: ¡Ten prudencia, Romualda!

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Que me maten como a este rosal de Mayo!

LA TRAPERA: ¡Un inocente sin culpa! ¡Hay que considerarlo!

EL TABERNERO: Siempre saldréis diciendo que no hubo los toques de Ordenanza.

EL RETIRADO: Yo los he oído.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Mentira!

EL RETIRADO: Mi palabra es sagrada.

EL EMPEÑISTA: El dolor te enloquece, Romualda.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Asesinos! ¡Veros es ver al verdugo!

EL RETIRADO: El Principio de Autoridad es inexorable.

EL ALBAÑIL: Con los pobres. Se ha matado, por defender al comercio, que nos chupa la sangre.

EL TABERNERO: Y que paga sus contribuciones, no hay que olvidarlo.

EL EMPEÑISTA: El comercio honrado no chupa la sangre de nadie.

LA PORTERA: ¡Nos quejamos de vicio!

EL ALBAÑIL: La vida del proletario no representa nada para el Gobierno.

MAX: Latino, sácame de este círculo infernal.

Llega un tableteo de fusilada. El grupo se mueve en confusa y medrosa alerta. Descuella el grito ronco de la mujer, que al ruido de las descargas aprieta a su niño muerto en los brazos.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Negros fusiles, matadme también con vuestros plomos!

MAX: Esa voz me traspasa.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Que tan fría, boca de nardo!

MAX: ¡Jamás oí voz con esa cólera trágica!

DON LATINO: Hay mucho de teatro.

MAX: ¡Imbécil!

El farol, el chuzo, la caperuza del sereno, bajan con un trote de madreñas por la acera.

EL EMPEÑISTA: ¿Qué ha sido, sereno?

EL SERENO: Un preso que ha intentado fugarse.

MAX: Latino, ya no puedo gritar… ¡Me muero de rabia!… Estoy mascando ortigas. Ese muerto sabía su fin… No le asustaba, pero temía el tormento… La Leyenda Negra, en estos días menguados, es la Historia de España. Nuestra vida es un círculo dantesco. Rabia y vergüenza. Me muero de hambre, satisfecho de no haber llevado una triste velilla en la trágica mojiganga. ¿Has oído los comentarios de esa gente, viejo canalla? Tú eres como ellos. Peor que ellos, porque no tienes una peseta y propagas la mala literatura, por entregas. Latino, vil corredor de aventuras insulsas, llévame al Viaducto. Te invito a regenerarte con un vuelo.

DON LATINO: ¡Max, no te pongas estupendo!

 

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DECÁLOGO DEL BUEN ARCHIVERO

Posted by purijurado en marzo 2, 2012

1.- El buen archivero tiene que ser capaz de manejar un concepto del tiempo especial: el de los archivos.  Un tiempo diferente al cotidiano y que no se mide en segundos, ni horas, porque corre de otro modo.

2.- El buen archivero debe entender esa especial relación que se produce en algunos lugares –los archivos por ejemplo, pero no solo en ellos- entre el pasado, el presente y el futuro. El trabajo del archivo consiste en viajar permanentemente de uno a otro lugar.

3.- Los buenos archiveros deben de ser curiosos, inquietos, preocupados por lo que pasa en el mundo, siempre preguntándose y tratando de interpretar hechos, porque los documentos son eso, hechos.

4.- Los buenos archiveros deben de ser cuidadosos, prolijos, limpios y ordenados, y siempre discretos y reservados en lo referente a su trabajo y su responsabilidad.

5.- Los buenos archiveros deben de tener olfato para saber qué es verdadero o falso y qué es o no relevante.

6.- Los buenos archiveros deben ser estudiosos, humildes; aspiran a ser sabios.

7.- Los buenos archiveros serían buenos espías y también exploradores o guías. Saben de mapas, huellas, marcas y señales.

8.- Los buenos archiveros demuestran desde niños una atracción, a veces no consciente, por la tinta y el papel, su olor, textura; está en su ADN.

9.- Los buenos archiveros afortunadamente hoy en día son hombres y mujeres.

10.- Los buenos archiveros son buena gente, y especialmente cuando están en su hábitat, gente feliz.

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** Información encontrada en la exposición Ieronimus (catedral de Salamanca) ***

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In memoriam

Posted by purijurado en enero 3, 2012

“Enseñar es un ejercicio de inmortalidad”    (R. Alves)

 

 

 

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Y Sevilla

Posted by purijurado en julio 21, 2011

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ALCÁZAR

Si me perdiere en Sevilla,

atravesad el patio de banderas,

seguid túnel adentro y desdeñando

sombras de Don Fadrique y de Don Pedro,

buscadme en los jardines.

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Me hallaréis a la sombra apasionada

del amargo naranjo

o la palma real

gozando una sospecha

de perfume de Indias

y pensando que después de todo

no sabremos jamás lo que es la vida.

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Gerardo Diego

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Dicen que es como Venecia: aristócrata, cerrada, decadente, prisionera de su historia, rehén de su singularidad, ensimismada en su belleza.
Dicen que es una isla sin mar, una ciudad-estado sin estado; dicen que se sabe universal y que es provinciana y no lo sabe.
Dicen que es una vieja dama que a diario se mira en el espejo del río que la abraza y le pregunta: ¿hay alguna más guapa que yo? Y dicen que nunca espera la respuesta: ¿es que puede haber otra más hermosa?
Dicen que es discreta y recatada, como una doncella; y seca y estirada, como un higalgo; cordial con quien lo merece, distante con los demás.
Dicen que tiene dos caras: devota y pícara, beata y golfa, ligera de cascos unas noches, asceta otras.
Dicen que es capital de un mundo que empieza y termina en su propia capital.
Dicen que es cálida, pero sabe ser fría.
Dicen que es acogedora, pero marca distancias.
Dicen que te abre sus puertas, pero no todas.

Dicen, dicen, dicen… Se dicen tantas cosas de Sevilla. Pero el caso es que todas se dicen del mismo modo: de Sevilla solo se habla como se habla de las personas. Ya la miren con amor, con desconfianza o con desdén, nunca podrán evitar la visión antropomorfa que provoca esta ciudad, cuyos rasgos humanos se imponen siempre sobre sus notables rasgos físicos. No. No intente despacharla con una sola metáfora o un simple adjetivo. Es personaje complejo y contradictorio. Y muy rico. Y muy diverso.

 

Revista Paisajes

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A propósito del Día del Libro…

Posted by purijurado en abril 23, 2011

En una de las zonas más céntricas de París, frente a Notre-Dame, existe un lugar con encanto dedicado a la literatura inglesa: la librería Shakespeare and Company.


Para imaginarla, habría que pensar en una mezcla entre la Biblioteca de Babel y el Cementerio de los Libros Olvidados. Entre sus angostos pasillos pueden encontrarse máquinas de escribir a disposición de los clientes, pianos para los que quieran aportar música, sillones y catres para leer cómodamente, alguien adivinando el futuro, múltiples detalles relacionados con la literatura y muchos, muchos, muchos libros dispuestos de manera algo caótica.

Podría ser un local más del Callejón Diagón, pero no es esa su ubicación real.

Como no es fácil describirla con palabras y las fotos no consiguen mostrar el ambiente que existe entre sus innumerables anaqueles repletos de libros, subo un vídeo que no es mío, pero que me ha gustado mucho:

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Mis cómics

Posted by purijurado en abril 14, 2011

1) Con Bitstrips:

2) Con GoAnimate:

Pinchar AQUÍ

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FELICES FIESTAS Y PRÓSPERO 2011

Posted by purijurado en diciembre 24, 2010

Deseo a todas aquellas personas que pasen por este blog unas Felices Fiestas.

Ojalá que en el 2011 se hagan realidad vuestras ilusiones y que el nuevo año llegue cargado de salud, felicidad y mucha esperanza y luz para el futuro.

 

La adoración de los pastores, Murillo

 

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3 de agosto de 1980

Posted by purijurado en agosto 4, 2010

Es domingo y el mundo se despierta con la noticia de una explosión en la estación central de ferrocarriles de Bolonia que provoca casi un centenar de muertos.

Mientras, en Chile, el presidente Pinochet justifica la desaparición y el posterior asesinato de jóvenes democristianos  a manos de la extrema derecha alegando que son “delincuentes desesperados que desean  crearle problemas a su Gobierno”.

En Moscú se clausuran los XXII Juegos Olímpicos, que pasarían a la Historia por la decisión de no participar de Estados Unidos y varios de sus aliados (Alemania Occidental, Canadá, Argentina, Japón, Turquía o Noruega), enfrentados a la Unión Soviética desde décadas atrás en la denominada Guerra Fría. En estas Olimpiadas, España consigue seis medallas: una de oro, tres de plata y dos de bronce.

Cerca de París, arde la Cinemateca Francesa, situada en Villiers-Saint-Frederic, y en el incendio se pierden miles de películas francesas y norteamericanas de los años 20 y 30.


En el ámbito nacional, un crimen aún hoy sin resolver y  cometido el primer día de agosto conmociona a la opinión pública. Este día tres, los marqueses de Urquijo reciben sepultura.

Con Suárez como presidente, la prensa  anuncia reformas en la EGB (vea y disfrútese la imagen que sigue), avisa de que en breve las motos deberán llevar siempre encendidas la luz de cruce y continúa publicitando los primeros televisores en color y el Seat 124. Además, la prensa de Sevilla anuncia unos pisos lujosos (que no caros) en el enclave del antiguo Hotel Cristina.



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La cartelera incluye títulos como “La dama y el vagabundo”, “No desearás al vecino del 5º” o “La guerra de las galaxias”. Para quienes permanezcan en casa, la televisión ofrece dos posibilidades:

  • Primer Programa (La primera), donde se está emitiendo “El hombre y la tierra”, entre otros programas de interés.

  • Segundo Programa (La segunda), con una programación más reducida en la que se podía ver “Vickie el vikingo” o “Starsky Hutch”, entre otros.

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Y para aquellos que dediquen estos días estivales a viajar, la oferta también es amplia. Por ejemplo, se puede ir al Caribe por unas 60.000 pesetas (en torno a los 400 euros actuales, para quienes ya hayan olvidado la equivalencia) o pasar una semana en Canarias por 14.900 pesetas (unos 90 euros).

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El 3 de agosto de 1980, a las seis de la tarde y en el Hospital Virgen del Rocío de Sevilla, nace quien escribe estas líneas.

Ayer, 3 de agosto de 2010, alcancé la treintena y, lejos de las angustias existenciales que sospechaba para este día, la afronto positiva, muy positivamente, y con ganas de vivir y disfrutar de muchos 3 de agostos más…

Vamos a ver
¿Cómo se escribirá un poema existencial?
¿Preguntando a la ceniza por el fuego?
¿Al desmadrado por la madre?
¿A la migaja por el pan nuestro?
¿Al muñón por el meñique?
¿Al alma por su almario?
¿Al piojo por el universo?
¿A la saliva por el beso?
¿A la cigüeña por el campanario?
¿Al pez espada por su vaina?

¿Al sordomudo por la cadencia?
¿A la seda por el gusano?
¿A la bienamada por su desamor?
¿Al arbolito por sus pájaros?
¿Al universo por el piojo?
¿Al corazón por la puñalada?
¿Al ruiseñor por la ruiseñora?
¿A la lágrima por el lagrimal?
¿A mí mismo por mi salvavidas?

Supongo que a esta altura ya habréis adivinado que he resuelto postergar mi poema existencial para el siglo veintidós o veintitrés…

Mario Benedetti

***  Información obtenida de periódicos (El País, La Vanguardia y ABC en sus ediciones de Sevilla y Madrid) de los días 3 y 5 de agosto de 1980. El 4 era lunes y hasta 1982 no se autoriza la publicación de prensa este día de la semana por la obligatoriedad del descanso dominical. La información  quedaba reducida a las diversas Hoja del Lunes.


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