LENGUA Y LITERATURA

“En cuestiones de cultura y saber, sólo se pierde lo que se guarda; sólo se gana lo que se da”, A. Machado

Archive for the ‘Poemas’ Category

Mi aportación a #poema27

Posted by purijurado en diciembre 16, 2014

PARA TODA LA VIDA, h. 1930 - Escayola Patinada - 60x29 cm“Para toda la vida”, escultura de Marga Gil Roësset  (miembro de la Generación del 27)

“Nos aficionamos a gente que se debe morir y a cosas que se van a quedar. Yo no quedaré, pero cuando yo no recuerde, recordad vosotros (…) Recordad que mi mano derecha se abrió siempre. Recordad que no era fácil el diálogo ni la paciencia y que todo se venció hasta los límites y más allá. Cuando penséis en mis pecados, tenéis que sentir la misma piedad que yo por los vuestros. Cuando yo todo lo olvide y cante como mi abuela con la última luz de la memoria, perdonadme vosotros, los que os agarrasteis  a mi vestido con vuestras manitas tan pequeñas” 

María Teresa León, Memoria de la melancolía

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Hoy es siempre todavía

Posted by purijurado en febrero 22, 2014

Se cumplen setenta y cinco años de la muerte de Antonio Machado en Colliure (Francia) tras abandonar su país como consecuencia de la barbarie que desangró España durante tres años.

Si triste es que cualquier ser humano tenga que vivir una situación como la que vivió don Antonio  en los últimos días de su vida, más triste es que aquella España, esa que dolía al poeta y a los noventayochistas en general, siga estando tan viva.

DEL PASADO EFÍMERO

  Este hombre del casino provinciano
que vio a Carancha recibir un día,
tiene mustia la tez, el pelo cano,
ojos velados por melancolía;
bajo el bigote gris, labios de hastío,
y una triste expresión, que no es tristeza,
sino algo más y menos: el vacío
del mundo en la oquedad de su cabeza.

Aún luce de corinto terciopelo
chaqueta y pantalón abotinado,
y un cordobés color de caramelo,
pulido y torneado.
Tres veces heredó; tres ha perdido
al monte su caudal; dos ha enviudado.

Sólo se anima ante el azar prohibido,
sobre el verde tapete reclinado,
o al evocar la tarde de un torero,
la suerte de un tahúr, o si alguien cuenta
la hazaña de un gallardo bandolero,
o la proeza de un matón, sangrienta.

Bosteza de política banales
dicterios al gobierno reaccionario,
y augura que vendrán los liberales,
cual torna la cigüeña al campanario.

Un poco labrador, del cielo aguarda
y al cielo teme; alguna vez suspira,
pensando en su olivar, y al cielo mira
con ojo inquieto, si la lluvia tarda.

Lo demás, taciturno, hipocondriaco,
prisionero en la Arcadia del presente,
le aburre; sólo el humo del tabaco
simula algunas sombras en su frente.

Este hombre no es de ayer ni es de mañana,
sino de nunca; de la cepa hispana
no es el fruto maduro ni podrido,
es una fruta vana
de aquella España que pasó y no ha sido,
esa que hoy tiene la cabeza cana.

autógrafo

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“Díptico español”, Luis Cernuda (#poema27)

Posted by purijurado en diciembre 17, 2013

I. ES LÁSTIMA QUE FUERA MI TIERRA

Cuando allá dicen unos
que mis versos nacieron
de la separación y la nostalgia
por la que fue mi tierra,
¿sólo la más remota oyen entre mis voces?
Hablan en el poeta voces varias:
escuchemos su coro concertado,
adonde la creída dominante
es tan sólo una voz entre las otras.

Lo que el espíritu del hombre
ganó para el espíritu del hombre
a través de los siglos,
es patrimonio nuestro y es herencia
de los hombres futuros.
Al tolerar que nos lo nieguen
y secuestren, el hombre entonces baja,
¿y cuánto?, en esa escala dura
que desde el animal llega hasta el hombre.

Así ocurre en tu tierra, la tierra de los muertos,
adonde ahora todo nace muerto,
vive muerto y muere muerto;
pertinaz pesadilla: procesión ponderosa
con restaurados restos y reliquias,
a la que dan escolta hábitos y uniformes,
en medio del silencio: todos mudos,
desolados del desorden endémico
que el temor, sin domarlo, así doblega.

La vida siempre obtiene
revancha contra quienes la negaron:
la historia de mi tierra fue actuada
por enemigos enconados de la vida.
El daño no es de ayer, ni tampoco de ahora,
sino de siempre. Por eso es hoy
la existencia española, llegada al paroxismo,
estúpida y cruel como su fiesta de los toros.

Un pueblo sin razón, adoctrinado desde antiguo
en creer que la razón de soberbia adolece
y ante el cual se grita impune:
muera la inteligencia, predestinado estaba
a acabar adorando las cadenas
y que ese culto obsceno le trajese
adonde hoy le vemos: en cadenas,
sin alegría, libertad ni pensamiento.

Si yo soy español, lo soy
a la manera de aquellos que no pueden
ser otra cosa: y entre todas las cargas
que, al nacer yo, el destino pusiera
sobre mí, ha sido ésa la más dura.
No he cambiado de tierra,
porque no es posible a quien su lengua une,
hasta la muerte, al menester de poesía.

La poesía habla en nosotros
la misma lengua con que hablaron antes,
y mucho antes de nacer nosotros,
las gentes en que hallara raíz nuestra existencia;
no es el poeta sólo quien ahí habla,
sino las bocas mudas de los suyos
a quienes él da voz y les libera.

¿Puede cambiarse eso? Poeta alguno
su tradición escoge, ni su tierra,
ni tampoco su lengua; él las sirve,
fielmente si es posible.
Mas la fidelidad más alta
es para su conciencia; y yo a esa sirvo
pues, sirviéndola, así a la poesía
al mismo tiempo sirvo.

Soy español sin ganas,
que vive como puede bien lejos de su tierra
sin pesar ni nostalgia. He aprendido
el oficio de hombre duramente,
por eso en él puse mi fe. Tanto que prefiero
no volver a una tierra cuya fe, si una tiene, dejó de ser la mía,
cuyas maneras rara vez me fueron propias,
cuyo recuerdo tan hostil se me ha vuelto
y de la cual ausencia y tiempo me extrañaron.

No hablo para quienes una burla del destino
compatriotas míos hiciera, sino que hablo a solas
(quien habla a solas espera hablar a Dios un día)
o para aquellos pocos que me escuchen
con bien dispuesto entendimiento.
Aquellos que como yo respeten
el albedrío libre humano
disponiendo la vida que hoy es nuestra,
diciendo el pensamiento al que alimenta nuestra vida.

¿Qué herencia sino ésa recibimos?
¿Qué herencia sino ésa dejaremos?

 

 

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#poema27

Posted by purijurado en diciembre 15, 2013

El 16 de diciembre de  2013 se celebra el 86º aniversario del acto fundacional de la Generación del 27 en el Ateneo de Sevilla.

 

 

Desde hace varios años, a través de las redes sociales, se conmemora este evento publicando poemas (o versos) de poetas pertenecientes a dicha generación. 

Si queréis participar, elegid textos de poetas del 27 y publícadlos durante los próximos lunes 16 y martes 17 de diciembre en vuestros blogs, en Facebook, Tuenti, Google+ o Twitter, bajo la etiqueta  #poema27.

¡Animaos y llenad la red de poesía!

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DÍA DEL LIBRO 2012

Posted by purijurado en abril 23, 2012

En este Día del Libro, os regalo uno de los antipoemas de Nicanor Parra, poeta chileno galardonado este año con el Premio Cervantes.

 

AUTORRETRATO

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

 

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Y Sevilla

Posted by purijurado en julio 21, 2011

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ALCÁZAR

Si me perdiere en Sevilla,

atravesad el patio de banderas,

seguid túnel adentro y desdeñando

sombras de Don Fadrique y de Don Pedro,

buscadme en los jardines.

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Me hallaréis a la sombra apasionada

del amargo naranjo

o la palma real

gozando una sospecha

de perfume de Indias

y pensando que después de todo

no sabremos jamás lo que es la vida.

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Gerardo Diego

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Dicen que es como Venecia: aristócrata, cerrada, decadente, prisionera de su historia, rehén de su singularidad, ensimismada en su belleza.
Dicen que es una isla sin mar, una ciudad-estado sin estado; dicen que se sabe universal y que es provinciana y no lo sabe.
Dicen que es una vieja dama que a diario se mira en el espejo del río que la abraza y le pregunta: ¿hay alguna más guapa que yo? Y dicen que nunca espera la respuesta: ¿es que puede haber otra más hermosa?
Dicen que es discreta y recatada, como una doncella; y seca y estirada, como un higalgo; cordial con quien lo merece, distante con los demás.
Dicen que tiene dos caras: devota y pícara, beata y golfa, ligera de cascos unas noches, asceta otras.
Dicen que es capital de un mundo que empieza y termina en su propia capital.
Dicen que es cálida, pero sabe ser fría.
Dicen que es acogedora, pero marca distancias.
Dicen que te abre sus puertas, pero no todas.

Dicen, dicen, dicen… Se dicen tantas cosas de Sevilla. Pero el caso es que todas se dicen del mismo modo: de Sevilla solo se habla como se habla de las personas. Ya la miren con amor, con desconfianza o con desdén, nunca podrán evitar la visión antropomorfa que provoca esta ciudad, cuyos rasgos humanos se imponen siempre sobre sus notables rasgos físicos. No. No intente despacharla con una sola metáfora o un simple adjetivo. Es personaje complejo y contradictorio. Y muy rico. Y muy diverso.

 

Revista Paisajes

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8 de marzo: Día Internacional de la Mujer

Posted by purijurado en marzo 8, 2011

Y Dios me hizo mujer“, Gioconda Belli

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

 

-o-0-0-0-0-

En las sesiones de Tutoría de estas últimas semanas nos hemos centrado en este tema, particularmente en la existencia de mujeres pintoras, escritoras, científicas, inventoras…

En 4ºB hemos recordado a muchas escritoras y las hemos dado a conocer al resto del alumnado del centro a través de murales: Mary Shelley, Agatha Christie, Rosalía de Castro, Virginia Wolf, Ana Mª Matute, Simone de Beauvoir, Jean Austen…


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O momento do adeus

Posted by purijurado en junio 20, 2010

“Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran”

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Fotografía de El País.

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Pues el tiempo no para

Pues el tiempo no para, nada importa

que los días vividos aproximen

el vaso de agua amarga colocado

donde la sed de vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:

fue hoy cuado nacimos. Solo ahora

la vida comenzó, y, lejos aún,

la muerte ha de cansarse en nuestra espera.

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Obrigado, Saramago!

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Feliz 2010

Posted by purijurado en enero 5, 2010

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Aunque con un poco de retraso, deseo a todas aquellas personas que pasen por este blog un próspero 2010, cargado de salud, felicidad y nuevas ilusiones.

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Y como estamos en vísperas…

EL CAMELLO COJITO
(AUTO DE LOS REYES MA GOS)

El camello se pinchó
con un cardo en el camino
y el mecánico Melchor
le dio vino.

Baltasar fue a repostar
más allá del quinto pino….
E intranquilo el gran Melchor
consultaba su “Longinos”.

-¡No llegamos,
no llegamos
y el Santo Parto ha venido!

-Son las doce y tres minutos
y tres reyes se han perdido-.

El camello cojeando
más medio muerto que vivo
va espeluchando su felpa
entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,
Melchor le dijo al oído:
-Vaya birria de camello
que en Oriente te han vendido.

A la entrada de Belén
al camello le dio hipo.
¡Ay, qué tristeza tan grande
con su belfo y en su hipo!

Se iba cayendo la mirra
a lo largo del camino,
Baltasar lleva los cofres,
Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba
-ya cantaban pajarillos-
los tres reyes se quedaron
boquiabiertos e indecisos,
oyendo hablar como a un Hombre
a un Niño recién nacido.

-No quiero oro ni incienso
ni esos tesoros tan fríos,
quiero al camello, le quiero.
Le quiero, repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes
cabizbajos y afligidos.
Mientras el camello echado
le hace cosquillas al Niño.

Gloria Fuertes

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Adoración de los Magos, Rubens


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5 de junio

Posted by purijurado en junio 5, 2009

lorca

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