LENGUA Y LITERATURA

“En cuestiones de cultura y saber, sólo se pierde lo que se guarda; sólo se gana lo que se da”, A. Machado

Archive for the ‘Noticias’ Category

“La infancia es el periodo más largo de la vida”

Posted by purijurado en junio 25, 2014

Hoy, el sillón K de la RAE queda vacío. Lo abandona una de las escritoras más importantes de las letras españolas, Ana María Matute.

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Al pensar en un posible texto para rendirle homenaje desde este blog, he recordado el siguiente cuento que, por otra parte, siento tan cercano desde hace unos meses.

 

El niño al que se le murió el amigo

Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:

-El amigo se murió.

-Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.

El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos en las rodillas. «Él volverá», pensó. Porque no podía ser que allí estuviesen las canicas, el camión y la pistola de hojalata, y el reloj aquel que ya no andaba, y el amigo no viniese a buscarlos. Vino la noche, con una estrella muy grande, y el niño no quería entrar a cenar.

-Entra, niño, que llega el frío -dijo la madre.

Pero, en lugar de entrar, el niño se levantó del quicio y se fue en busca del amigo, con las canicas, el camión, la pistola de hojalata y el reloj que no andaba. Al llegar a la cerca, la voz del amigo no le llamó, ni le oyó en el árbol, ni en el pozo. Pasó buscándole toda la noche. Y fue una larga noche casi blanca, que le llenó de polvo el traje y los zapatos. Cuando llegó el sol, el niño, que tenía sueño y sed, estiró los brazos y pensó: «Qué tontos y pequeños son esos juguetes. Y ese reloj que no anda, no sirve para nada». Lo tiró todo al pozo, y volvió a la casa, con mucha hambre. La madre le abrió la puerta, y dijo: «Cuánto ha crecido este niño, Dios mío, cuánto ha crecido». Y le compró un traje de hombre, porque el que llevaba le venía muy corto.

FIN

Descanse en paz, niña del cabello blanco.

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“Nunca hubo una muerte más anunciada”

Posted by purijurado en abril 21, 2014

Un Jueves Santo, como su Úrsula Iguarán, Gabriel García Márquez regresaba a Macondo.

Se marcha, pero no nos abandona.  Se queda con nosotros para siempre en sus títulos y nos deja, también para siempre,  con el coronel Aureliano Buendía, con Florentino Ariza y Fermina Daza, con Santiago Nasar, con el paciente coronel que espera la pensión, con la Mamá Grande o con la propia Úrsula Iguarán.

Explicar su grandeza se convierte en una difícil tarea. Justificar por qué algunas de sus novelas son hitos de la literatura universal es posible desde un punto de vista filológico. Pero, como mera lectora del de Aracataca, me faltan las palabras para definir su grandeza y, sobre todo, para expresar por qué Cien años de soledad es una de las novelas que preside mi nómina de imprescindibles.

No sé por qué me impactó tanto su final cuando leí la novela por primera vez a muy temprana edad.  Ni por qué tuve que releer esas últimas líneas porque me estaban emocionando tanto que me parecía imposible estar entendiéndolas adecuadamente. Ni por qué, tantos años y tantas lecturas después, me sigue pareciendo uno de los finales más impactantes que jamás haya leído. Sigo volviendo de vez en cuando a la obra y, con más frecuencia aún, a ese final.

“…estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra”

 

Descansa en paz, Gabo.

 

(Especial García Márquez en El País)

 

 

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Décimo 11M

Posted by purijurado en marzo 11, 2014

Dice el tango que veinte años no es nada… Y en estos días de marzo, conforme se iba aproximando el aniversario de aquel fatídico jueves, he caído en la cuenta de que diez años han pasado como un instante, de que sigue doliendo el recuerdo y de que las lágrimas afloran como hace justo una década, como cuando aquel jueves, sobre las diez de la mañana, encendí por casualidad la radio y desde ahí ya se estaba retransmitiendo el horror.

 

 

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“¡Max, no te pongas estupendo!”

Posted by purijurado en noviembre 15, 2012

La literatura, muchas veces, parte de la realidad. Después, mucho tiempo después, los acontecimientos pueden devolvernos a ese mundo que con sus palabras creó el literato. 

La actualidad, salvando todas las distancias, me ha hecho recordar esta undécima escena de Luces de bohemia, publicada en 1920

Una calle del Madrid austriaco. Las tapias de un convento. Un casón de nobles. Las luces de una taberna. Un grupo consternado de vecinas, en la acera. Una mujer, despechugada y ronca, tiene en los brazos a su niño muerto, la sien traspasada por el agujero de una bala. MAX ESTRELLA y DON LATINO hacen un alto.

MAX: También aquí se pisan cristales rotos.

DON LATINO: ¡La zurra ha sido buena!

MAX: ¡Canallas!… ¡Todos!… ¡Y los primeros nosotros, los poetas!

DON LATINO: ¡Se vive de milagro!

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Maricas, cobardes! ¡El fuego del Infierno os abrase las negras entrañas! ¡Maricas, cobardes!

MAX: ¿Qué sucede, Latino? ¿Quién llora? ¿Quién grita con tal rabia?

DON LATINO: Una verdulera, que tiene a su chico muerto en los brazos.

MAX: ¡Me ha estremecido esa voz trágica!

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Sicarios! ¡Asesinos de criaturas!

EL EMPEÑISTA: Está con algún trastorno, y no mide palabras.

EL GUARDIA: La autoridad también se hace el cargo.

EL TABERNERO: Son desgracias inevitables para el restablecimiento del orden.

EL EMPEÑISTA: Las turbas anárquicas me han destrozado el escaparate.

LA PORTERA: ¿Cómo no anduvo usted más vivo en echar los cierres?

EL EMPEÑISTA: Me tomó el tumulto fuera de casa. Supongo que se acordará el pago de daños a la propiedad privada.

EL TABERNERO: El pueblo que roba en los establecimientos públicos, donde se le abastece, es un pueblo sin ideales patrios.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Verdugos del hijo de mis entrañas!

UN ALBAÑIL: El pueblo tiene hambre.

EL EMPEÑISTA: Y mucha soberbia.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Maricas, cobardes!

UNA VIEJA: ¡Ten prudencia, Romualda!

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Que me maten como a este rosal de Mayo!

LA TRAPERA: ¡Un inocente sin culpa! ¡Hay que considerarlo!

EL TABERNERO: Siempre saldréis diciendo que no hubo los toques de Ordenanza.

EL RETIRADO: Yo los he oído.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Mentira!

EL RETIRADO: Mi palabra es sagrada.

EL EMPEÑISTA: El dolor te enloquece, Romualda.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Asesinos! ¡Veros es ver al verdugo!

EL RETIRADO: El Principio de Autoridad es inexorable.

EL ALBAÑIL: Con los pobres. Se ha matado, por defender al comercio, que nos chupa la sangre.

EL TABERNERO: Y que paga sus contribuciones, no hay que olvidarlo.

EL EMPEÑISTA: El comercio honrado no chupa la sangre de nadie.

LA PORTERA: ¡Nos quejamos de vicio!

EL ALBAÑIL: La vida del proletario no representa nada para el Gobierno.

MAX: Latino, sácame de este círculo infernal.

Llega un tableteo de fusilada. El grupo se mueve en confusa y medrosa alerta. Descuella el grito ronco de la mujer, que al ruido de las descargas aprieta a su niño muerto en los brazos.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Negros fusiles, matadme también con vuestros plomos!

MAX: Esa voz me traspasa.

LA MADRE DEL NIÑO: ¡Que tan fría, boca de nardo!

MAX: ¡Jamás oí voz con esa cólera trágica!

DON LATINO: Hay mucho de teatro.

MAX: ¡Imbécil!

El farol, el chuzo, la caperuza del sereno, bajan con un trote de madreñas por la acera.

EL EMPEÑISTA: ¿Qué ha sido, sereno?

EL SERENO: Un preso que ha intentado fugarse.

MAX: Latino, ya no puedo gritar… ¡Me muero de rabia!… Estoy mascando ortigas. Ese muerto sabía su fin… No le asustaba, pero temía el tormento… La Leyenda Negra, en estos días menguados, es la Historia de España. Nuestra vida es un círculo dantesco. Rabia y vergüenza. Me muero de hambre, satisfecho de no haber llevado una triste velilla en la trágica mojiganga. ¿Has oído los comentarios de esa gente, viejo canalla? Tú eres como ellos. Peor que ellos, porque no tienes una peseta y propagas la mala literatura, por entregas. Latino, vil corredor de aventuras insulsas, llévame al Viaducto. Te invito a regenerarte con un vuelo.

DON LATINO: ¡Max, no te pongas estupendo!

 

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“Sabemos que un día vendrá…”

Posted by purijurado en mayo 17, 2012

“La muerte espera al más valiente, al más rico, al más bello. Pero los iguala al más cobarde, al más pobre, al más feo, no en el simple hecho de morir, ni siquiera en la conciencia de la muerte, sino en la ignorancia de la muerte. Sabemos que un día vendrá, pero nunca sabemos lo que es”, Carlos Fuentes (1928-2012).

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Llegó con tres heridas…

Posted by purijurado en octubre 29, 2010

…la del amor, la de la muerte, la de la vida.

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El 30 de octubre de 1910 nacía el poeta Miguel Hernández.

Hace cien años.

 


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PREMIO NOBEL DE LITERATURA 2010

Posted by purijurado en octubre 7, 2010

Mario Vargas Llosa

 

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O momento do adeus

Posted by purijurado en junio 20, 2010

“Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran”

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Fotografía de El País.

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Pues el tiempo no para

Pues el tiempo no para, nada importa

que los días vividos aproximen

el vaso de agua amarga colocado

donde la sed de vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:

fue hoy cuado nacimos. Solo ahora

la vida comenzó, y, lejos aún,

la muerte ha de cansarse en nuestra espera.

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Obrigado, Saramago!

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Nieva

Posted by purijurado en enero 10, 2010

2 de febrero de 1954

Cincuenta y seis años después, ha vuelto a nevar por aquí.


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Entrecruzados
caen,
se aglomeran
y un segundo después
se han dispersado.
Caen y dejan caer
a la caída.
Inmateriales
astros
intangibles;
infinitos,
planetas en desplome.

Copos de nieve sobre Wivenhoe, José Emilio Pacheco

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EN ESTAS ANDAMOS…

Posted by purijurado en agosto 3, 2009

mafalda_en_la_playa

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