LENGUA Y LITERATURA

“En cuestiones de cultura y saber, sólo se pierde lo que se guarda; sólo se gana lo que se da”, A. Machado

Archive for the ‘Autores’ Category

“La infancia es el periodo más largo de la vida”

Posted by purijurado en junio 25, 2014

Hoy, el sillón K de la RAE queda vacío. Lo abandona una de las escritoras más importantes de las letras españolas, Ana María Matute.

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Al pensar en un posible texto para rendirle homenaje desde este blog, he recordado el siguiente cuento que, por otra parte, siento tan cercano desde hace unos meses.

 

El niño al que se le murió el amigo

Una mañana se levantó y fue a buscar al amigo, al otro lado de la valla. Pero el amigo no estaba, y, cuando volvió, le dijo la madre:

-El amigo se murió.

-Niño, no pienses más en él y busca otros para jugar.

El niño se sentó en el quicio de la puerta, con la cara entre las manos y los codos en las rodillas. «Él volverá», pensó. Porque no podía ser que allí estuviesen las canicas, el camión y la pistola de hojalata, y el reloj aquel que ya no andaba, y el amigo no viniese a buscarlos. Vino la noche, con una estrella muy grande, y el niño no quería entrar a cenar.

-Entra, niño, que llega el frío -dijo la madre.

Pero, en lugar de entrar, el niño se levantó del quicio y se fue en busca del amigo, con las canicas, el camión, la pistola de hojalata y el reloj que no andaba. Al llegar a la cerca, la voz del amigo no le llamó, ni le oyó en el árbol, ni en el pozo. Pasó buscándole toda la noche. Y fue una larga noche casi blanca, que le llenó de polvo el traje y los zapatos. Cuando llegó el sol, el niño, que tenía sueño y sed, estiró los brazos y pensó: «Qué tontos y pequeños son esos juguetes. Y ese reloj que no anda, no sirve para nada». Lo tiró todo al pozo, y volvió a la casa, con mucha hambre. La madre le abrió la puerta, y dijo: «Cuánto ha crecido este niño, Dios mío, cuánto ha crecido». Y le compró un traje de hombre, porque el que llevaba le venía muy corto.

FIN

Descanse en paz, niña del cabello blanco.

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“Nunca hubo una muerte más anunciada”

Posted by purijurado en abril 21, 2014

Un Jueves Santo, como su Úrsula Iguarán, Gabriel García Márquez regresaba a Macondo.

Se marcha, pero no nos abandona.  Se queda con nosotros para siempre en sus títulos y nos deja, también para siempre,  con el coronel Aureliano Buendía, con Florentino Ariza y Fermina Daza, con Santiago Nasar, con el paciente coronel que espera la pensión, con la Mamá Grande o con la propia Úrsula Iguarán.

Explicar su grandeza se convierte en una difícil tarea. Justificar por qué algunas de sus novelas son hitos de la literatura universal es posible desde un punto de vista filológico. Pero, como mera lectora del de Aracataca, me faltan las palabras para definir su grandeza y, sobre todo, para expresar por qué Cien años de soledad es una de las novelas que preside mi nómina de imprescindibles.

No sé por qué me impactó tanto su final cuando leí la novela por primera vez a muy temprana edad.  Ni por qué tuve que releer esas últimas líneas porque me estaban emocionando tanto que me parecía imposible estar entendiéndolas adecuadamente. Ni por qué, tantos años y tantas lecturas después, me sigue pareciendo uno de los finales más impactantes que jamás haya leído. Sigo volviendo de vez en cuando a la obra y, con más frecuencia aún, a ese final.

“…estaba previsto que la ciudad de los espejos (o los espejismos) sería arrasada por el viento y desterrada de la memoria de los hombres en el instante en que Aureliano Babilonia acabara de descifrar los pergaminos, y que todo lo escrito en ellos era irrepetible desde siempre y para siempre porque las estirpes condenadas a cien años de soledad no tenían una segunda oportunidad sobre la tierra”

 

Descansa en paz, Gabo.

 

(Especial García Márquez en El País)

 

 

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“Creo que en mis libros hay algo afectivo porque están escritos con la sangre, que es la tinta con la que uno debe escribir”, José Luis Sampedro

Posted by purijurado en abril 10, 2013

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Creo que sobran las palabras más allá de su nombre, pues solo mencionándolo nos llega su extensa trayectoria, y solo oyendo la noticia conocida hoy nos topamos de golpe con la triste realidad de que hemos perdido a otro de los representantes del sentido común que tanto necesitamos percibir para mantener la ilusión.

Se nos ha ido José Luis Sampedro y, con él, el economista que abogó por una economía más humana y solidaria; el escritor y padre de obras como La sonrisa etrusca o La vieja sirena; el Premio Nacional de las Letras Españolas; el acérrimo defensor del Medio Ambiente; y, sobre todo, el pensador, y uno de los más sorprendentes ejemplos de lucidez, de solidaridad y de sentido común. También de esperanza:

“Otro mundo no es posible, otro mundo es seguro. Lo que sí es seguro es el cambio. Ahora, ¿el cambio hacia dónde? Eso ya depende de lo que hagamos”.

Descanse en paz.

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“Sabemos que un día vendrá…”

Posted by purijurado en mayo 17, 2012

“La muerte espera al más valiente, al más rico, al más bello. Pero los iguala al más cobarde, al más pobre, al más feo, no en el simple hecho de morir, ni siquiera en la conciencia de la muerte, sino en la ignorancia de la muerte. Sabemos que un día vendrá, pero nunca sabemos lo que es”, Carlos Fuentes (1928-2012).

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DÍA DEL LIBRO 2012

Posted by purijurado en abril 23, 2012

En este Día del Libro, os regalo uno de los antipoemas de Nicanor Parra, poeta chileno galardonado este año con el Premio Cervantes.

 

AUTORRETRATO

Considerad, muchachos,
Este gabán de fraile mendicante:
Soy profesor en un liceo obscuro,
He perdido la voz haciendo clases.
(Después de todo o nada
Hago cuarenta horas semanales).
¿Qué les dice mi cara abofeteada?
¡Verdad que inspira lástima mirarme!
Y qué les sugieren estos zapatos de cura
Que envejecieron sin arte ni parte.

En materia de ojos, a tres metros
No reconozco ni a mi propia madre.
¿Qué me sucede? -¡Nada!
Me los he arruinado haciendo clases:
La mala luz, el sol,
La venenosa luna miserable.
Y todo ¡para qué!
Para ganar un pan imperdonable
Duro como la cara del burgués
Y con olor y con sabor a sangre.
¡Para qué hemos nacido como hombres
Si nos dan una muerte de animales!

Por el exceso de trabajo, a veces
Veo formas extrañas en el aire,
Oigo carreras locas,
Risas, conversaciones criminales.
Observad estas manos
Y estas mejillas blancas de cadáver,
Estos escasos pelos que me quedan.
¡Estas negras arrugas infernales!
Sin embargo yo fui tal como ustedes,
Joven, lleno de bellos ideales
Soñé fundiendo el cobre
Y limando las caras del diamante:
Aquí me tienen hoy
Detrás de este mesón inconfortable
Embrutecido por el sonsonete
De las quinientas horas semanales.

 

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¿Quién es Segismundo?

Posted by purijurado en febrero 10, 2012

Ante vuestra pregunta de quién es Segismundo, del que os había hablado la profesora de inglés, mi respuesta es:

¿Qué es la vida?

 

Y me respondéis con este fragmento de La vida es sueño, de P. Calderón de la Barca:

¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño;
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

 

Una vez localizada la obra, solo nos queda saber de qué trata y quién es Segismundo.

 Tal vez el siguiente enlace os pueda ayudar a descifrar el misterio:

 La vida es sueño – Wikipedia

Y, si os apetece, aquí podéis leer la obra completa:

La vida es sueño – Texto completo

Finalmente, en este vídeo podréis ver la interpretación de uno de los fragmentos más importantes de la obra: el soliloquio de Segismundo. Sí, sí, el que aparece en el vídeo es el famoso Segismundo del que tanto habéis hablado en los últimos días. Espero que os guste.

 

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Ernesto Sábato: “… y cuando empezamos a aprender este difícil oficio de vivir ya tenemos que morirnos…”

Posted by purijurado en abril 30, 2011

“La vida es tan corta y el oficio de vivir tan difícil, que cuando uno empieza a aprenderlo,

ya hay que morirse”. (Sobre héroes y tumbas).

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Quizás cien eran demasiados años ya para habitar este mundo con el que tan disconforme estaba  pero que, en el fondo, tanto amaba:

“El mundo nada puede contra un hombre que canta en la miseria. Hay una manera de contribuir a la protección de la humanidad, y es no resignarse”.

“A veces creo que nada tiene sentido. En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos, sufrimos, hacemos sufrir, gritamos, morimos, mueren, y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. ¿Sería eso, verdaderamente? ¿Toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos en un desierto de astros indiferentes?”

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A tan solo dos meses de cumplir el centenario, el autor argentino ha fallecido en su casa de Santos Lugares. Se va con él esa tristeza eterna que lo caracterizaba. Se queda con nosotros su obra: El túnel, Sobre héroes y tumbas, Abbadon el exterminador e innumerables ensayos y reflexiones.

También nos lega su lucha incansable por la justicia y por la defensa de los derechos humanos. De hecho, tras la dictadura militar, presidió la CONADEP (Comisión Nacional sobre la Desaparición de Personas), una comisión encargada de investigar las violaciones de los derechos humanos ocurridas en Argentina entre 1976 y 1983. En 1984 entregó su informe Nunca Más.

«Señores jueces: quiero renunciar expresamente a toda pretensión de originalidad para cerrar esta requisitoria. Quiero utilizar una frase que no me pertenece, porque pertenece ya a todo el pueblo argentino. Señores jueces: ¡nunca más!»

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El 27 de abril de 2002, ya débil, cansado y prácticamente ciego, Ernesto Sábato participó en la Feria del Libro de Sevilla con la  conferencia «Creación y tragedia. La esperanza ante la crisis». Tuve la inmensa suerte de asistir a aquel encuentro y, después de releer algunos recortes de prensa del momento, me quedo con estas palabras suyas:

“Los escritores tienen un deber ético con las sociedades, deben realizar una tarea de saneamiento que ponga fin a la falsedad y la demagogia.  Cuando lo real es la destrucción y el caos, el arte debe ayudar a crear una genuina esperanza. Debe tener un componente ético que permita expresar la voz de los discriminados”.

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Descanse en paz, Ernesto Sábato.

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EL ADIÓS A UNA MAESTRA

Posted by purijurado en marzo 20, 2011

El pasado 16 de marzo fallecía la pedagoga y escritora Josefina Aldecoa (La Robla, León, 1926).

Componente de la llamada “generación del 50”, Josefina Aldecoa dedicó su vida, además de a la literatura,  a la docencia;  y fundó el Colegio Estilo, basado en la doctrina de la Institución Libre de Enseñanza.

Fundadora de un colegio y escritora. ¿Cuál es el oficio y cuál la pasión?

Mis cuadernos me acompañan todo el año: los de enseñar y los de escribir. Tengo 80 años y todos los días me levanto para ir al colegio. No puedo renunciar a la enseñanza, me da vitalidad. Me liga a la sociedad y a la sabia nueva. Me estimula el día a día. Me gusta tener la obligación de acudir a las aulas. Tener la oportunidad de relacionarme con los padres y las madres, con el profesorado y con los alumnos.

La literatura en cambio es un trabajo solitario. Escojo el verano, que lo tengo de maestra y por lo tanto es largo, y lo dedico a ordenar todas esas notas que he ido apuntando durante el curso y que pueden terminar siendo una novela o un cuento. O nada.

(Fragmento de una entrevista realizada en Santander durante un curso de la UIMP y publicada en El País Digital)

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De entre su amplia nómina de publicaciones, recomiendo Historia de una maestra, primera novela de la trilogía de lectura separada junto con Mujeres de negro y La fuerza del destino.

En esta novela, Josefina Aldecoa realiza un magnífico retrato de la vida de Gabriela, una joven maestra  que lucha contra el analfabetismo y la pobreza de espíritu, tan arraigados en la España que abarca desde los años veinte hasta la guerra civil.

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“… yo vería una vez más mi nombre escrito entre otros muchos. Gabriela López Pardo, Maestra…

El fin de una etapa y el comienzo de un sueño”

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8 de marzo: Día Internacional de la Mujer

Posted by purijurado en marzo 8, 2011

Y Dios me hizo mujer“, Gioconda Belli

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

 

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En las sesiones de Tutoría de estas últimas semanas nos hemos centrado en este tema, particularmente en la existencia de mujeres pintoras, escritoras, científicas, inventoras…

En 4ºB hemos recordado a muchas escritoras y las hemos dado a conocer al resto del alumnado del centro a través de murales: Mary Shelley, Agatha Christie, Rosalía de Castro, Virginia Wolf, Ana Mª Matute, Simone de Beauvoir, Jean Austen…


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MEDIO PAN Y UN LIBRO

Posted by purijurado en marzo 7, 2011

Discurso de Federico García Lorca al inaugurar la biblioteca de Fuente Vaqueros en septiembre de 1931:

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión.

Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada.

No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social.

Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros?

¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida.

Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz.

 

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