DECÁLOGO DEL BUEN ARCHIVERO

1.- El buen archivero tiene que ser capaz de manejar un concepto del tiempo especial: el de los archivos.  Un tiempo diferente al cotidiano y que no se mide en segundos, ni horas, porque corre de otro modo.

2.- El buen archivero debe entender esa especial relación que se produce en algunos lugares –los archivos por ejemplo, pero no solo en ellos- entre el pasado, el presente y el futuro. El trabajo del archivo consiste en viajar permanentemente de uno a otro lugar.

3.- Los buenos archiveros deben de ser curiosos, inquietos, preocupados por lo que pasa en el mundo, siempre preguntándose y tratando de interpretar hechos, porque los documentos son eso, hechos.

4.- Los buenos archiveros deben de ser cuidadosos, prolijos, limpios y ordenados, y siempre discretos y reservados en lo referente a su trabajo y su responsabilidad.

5.- Los buenos archiveros deben de tener olfato para saber qué es verdadero o falso y qué es o no relevante.

6.- Los buenos archiveros deben ser estudiosos, humildes; aspiran a ser sabios.

7.- Los buenos archiveros serían buenos espías y también exploradores o guías. Saben de mapas, huellas, marcas y señales.

8.- Los buenos archiveros demuestran desde niños una atracción, a veces no consciente, por la tinta y el papel, su olor, textura; está en su ADN.

9.- Los buenos archiveros afortunadamente hoy en día son hombres y mujeres.

10.- Los buenos archiveros son buena gente, y especialmente cuando están en su hábitat, gente feliz.

ñ

** Información encontrada en la exposición Ieronimus (catedral de Salamanca) ***

In memoriam

“Enseñar es un ejercicio de inmortalidad”    (R. Alves)

 

 

 

Y Sevilla

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ALCÁZAR

Si me perdiere en Sevilla,

atravesad el patio de banderas,

seguid túnel adentro y desdeñando

sombras de Don Fadrique y de Don Pedro,

buscadme en los jardines.

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Me hallaréis a la sombra apasionada

del amargo naranjo

o la palma real

gozando una sospecha

de perfume de Indias

y pensando que después de todo

no sabremos jamás lo que es la vida.

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Gerardo Diego

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Dicen que es como Venecia: aristócrata, cerrada, decadente, prisionera de su historia, rehén de su singularidad, ensimismada en su belleza.
Dicen que es una isla sin mar, una ciudad-estado sin estado; dicen que se sabe universal y que es provinciana y no lo sabe.
Dicen que es una vieja dama que a diario se mira en el espejo del río que la abraza y le pregunta: ¿hay alguna más guapa que yo? Y dicen que nunca espera la respuesta: ¿es que puede haber otra más hermosa?
Dicen que es discreta y recatada, como una doncella; y seca y estirada, como un higalgo; cordial con quien lo merece, distante con los demás.
Dicen que tiene dos caras: devota y pícara, beata y golfa, ligera de cascos unas noches, asceta otras.
Dicen que es capital de un mundo que empieza y termina en su propia capital.
Dicen que es cálida, pero sabe ser fría.
Dicen que es acogedora, pero marca distancias.
Dicen que te abre sus puertas, pero no todas.

Dicen, dicen, dicen… Se dicen tantas cosas de Sevilla. Pero el caso es que todas se dicen del mismo modo: de Sevilla solo se habla como se habla de las personas. Ya la miren con amor, con desconfianza o con desdén, nunca podrán evitar la visión antropomorfa que provoca esta ciudad, cuyos rasgos humanos se imponen siempre sobre sus notables rasgos físicos. No. No intente despacharla con una sola metáfora o un simple adjetivo. Es personaje complejo y contradictorio. Y muy rico. Y muy diverso.

 

Revista Paisajes

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A propósito del Día del Libro…

En una de las zonas más céntricas de París, frente a Notre-Dame, existe un lugar con encanto dedicado a la literatura inglesa: la librería Shakespeare and Company.

Para imaginarla, habría que pensar en una mezcla entre la Biblioteca de Babel y el Cementerio de los Libros Olvidados. Entre sus angostos pasillos pueden encontrarse máquinas de escribir a disposición de los clientes, pianos para los que quieran aportar música, sillones y catres para leer cómodamente, alguien adivinando el futuro, múltiples detalles relacionados con la literatura y muchos, muchos, muchos libros dispuestos de manera algo caótica.

Podría ser un local más del Callejón Diagón, pero no es esa su ubicación real.

Como no es fácil describirla con palabras y las fotos no consiguen mostrar el ambiente que existe entre sus innumerables anaqueles repletos de libros, subo un vídeo que no es mío, pero que me ha gustado mucho:

Mis cómics

1) Con Bitstrips:

2) Con GoAnimate:

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FELICES FIESTAS Y PRÓSPERO 2011

Deseo a todas aquellas personas que pasen por este blog unas Felices Fiestas.

Ojalá que en el 2011 se hagan realidad vuestras ilusiones y que el nuevo año llegue cargado de salud, felicidad y mucha esperanza y luz para el futuro.

 

La adoración de los pastores, Murillo

 

3 de agosto de 1980

Es domingo y el mundo se despierta con la noticia de una explosión en la estación central de ferrocarriles de Bolonia que provoca casi un centenar de muertos.

Mientras, en Chile, el presidente Pinochet justifica la desaparición y el posterior asesinato de jóvenes democristianos  a manos de la extrema derecha alegando que son “delincuentes desesperados que desean  crearle problemas a su Gobierno”.

En Moscú se clausuran los XXII Juegos Olímpicos, que pasarían a la Historia por la decisión de no participar de Estados Unidos y varios de sus aliados (Alemania Occidental, Canadá, Argentina, Japón, Turquía o Noruega), enfrentados a la Unión Soviética desde décadas atrás en la denominada Guerra Fría. En estas Olimpiadas, España consigue seis medallas: una de oro, tres de plata y dos de bronce.

Cerca de París, arde la Cinemateca Francesa, situada en Villiers-Saint-Frederic, y en el incendio se pierden miles de películas francesas y norteamericanas de los años 20 y 30.

En el ámbito nacional, un crimen aún hoy sin resolver y  cometido el primer día de agosto conmociona a la opinión pública. Este día tres, los marqueses de Urquijo reciben sepultura.

Con Suárez como presidente, la prensa  anuncia reformas en la EGB (vea y disfrútese la imagen que sigue), avisa de que en breve las motos deberán llevar siempre encendidas la luz de cruce y continúa publicitando los primeros televisores en color y el Seat 124. Además, la prensa de Sevilla anuncia unos pisos lujosos (que no caros) en el enclave del antiguo Hotel Cristina.

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La cartelera incluye títulos como “La dama y el vagabundo”, “No desearás al vecino del 5º” o “La guerra de las galaxias”. Para quienes permanezcan en casa, la televisión ofrece dos posibilidades:

• Primer Programa (La primera), donde se está emitiendo “El hombre y la tierra”, entre otros programas de interés.

• Segundo Programa (La segunda), con una programación más reducida en la que se podía ver “Vickie el vikingo” o “Starsky Hutch”, entre otros.

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Y para aquellos que dediquen estos días estivales a viajar, la oferta también es amplia. Por ejemplo, se puede ir al Caribe por unas 60.000 pesetas (en torno a los 400 euros actuales, para quienes ya hayan olvidado la equivalencia) o pasar una semana en Canarias por 14.900 pesetas (unos 90 euros).

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El 3 de agosto de 1980, a las seis de la tarde y en el Hospital Virgen del Rocío de Sevilla, nace quien escribe estas líneas.

Ayer, 3 de agosto de 2010, alcancé la treintena y, lejos de las angustias existenciales que sospechaba para este día, la afronto positiva, muy positivamente, y con ganas de vivir y disfrutar de muchos 3 de agostos más…

Vamos a ver
¿Cómo se escribirá un poema existencial?
¿Preguntando a la ceniza por el fuego?
¿Al desmadrado por la madre?
¿A la migaja por el pan nuestro?
¿Al muñón por el meñique?
¿Al alma por su almario?
¿Al piojo por el universo?
¿A la saliva por el beso?
¿A la cigüeña por el campanario?
¿Al pez espada por su vaina?

¿Al sordomudo por la cadencia?
¿A la seda por el gusano?
¿A la bienamada por su desamor?
¿Al arbolito por sus pájaros?
¿Al universo por el piojo?
¿Al corazón por la puñalada?
¿Al ruiseñor por la ruiseñora?
¿A la lágrima por el lagrimal?
¿A mí mismo por mi salvavidas?

Supongo que a esta altura ya habréis adivinado que he resuelto postergar mi poema existencial para el siglo veintidós o veintitrés…

Mario Benedetti

***  Información obtenida de periódicos (El País, La Vanguardia y ABC en sus ediciones de Sevilla y Madrid) de los días 3 y 5 de agosto de 1980. El 4 era lunes y hasta 1982 no se autoriza la publicación de prensa este día de la semana por la obligatoriedad del descanso dominical. La información  quedaba reducida a las diversas Hoja del Lunes.

Nuevas experiencias

Acabo de leer, por primera vez, un libro en formato digital y, pese a las reticencias iniciales, ha resultado una experiencia interesante.

Jamás un libro electrónico podrá alcanzar el encanto del libro tradicional. Siempre le faltará el olor, el tacto, el volumen y el peso. Pero quizás la ausencia de estos dos últimos elementos lo convierte en una manera más atractiva de leer en vacaciones, cuando se está de un lado para otro y cualquier aligeramiento del equipaje se agradece.

No obstante, sé que seguiré leyendo libros en papel; que cuando tenga que hacer una maleta la semana que viene, en ella irán tres o cuatro libros de verdad (eso sí, en formato de bolsillo, pues me estoy dando prisa en terminar otros que pesan más antes de irme); que seguiré pasando horas ordenando y buscándoles sitio en las estanterías de casa; y que la entrada en cualquier librería  continuará siendo un peligro para mi recién reducido sueldo.

Un libro siempre será un libro, pero a las historias, que es al final lo que nos interesa a los lectores, podemos acceder desde diversos medios y, de vez en cuando, hay que hacer pequeñas concesiones ante las nuevas tecnologías, que a veces, muchas veces, nos facilitan la vida.

O momento do adeus

“Pienso que todos estamos ciegos. Somos ciegos que pueden ver, pero que no miran”

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Fotografía de El País.

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Pues el tiempo no para

Pues el tiempo no para, nada importa

que los días vividos aproximen

el vaso de agua amarga colocado

donde la sed de vida se exaspera.

No contemos los días que pasaron:

fue hoy cuado nacimos. Solo ahora

la vida comenzó, y, lejos aún,

la muerte ha de cansarse en nuestra espera.

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Obrigado, Saramago!

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“Varios tragos es la vida y un solo trago es la muerte”

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El 28 de marzo de 1942, en el Reformatorio de Adultos de Alicante, muere Miguel Hernández, el poeta del pueblo. Hace hoy 68 años.

En octubre de este año se cumplirá el primer centenario de su nacimiento.

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A continución, uno de los primeros poemas que llegaron a mí a través de esta antología, una de las lecturas recomendadas cuando cursaba 2º de BUP y que fue durante muchos años uno de mis libros de cabecera. Aún vuelvo a ella muchas veces…

SENTADO SOBRE LOS MUERTOS Sentado sobre los muertos que se han callado en dos meses, beso zapatos vacíos y empuño rabiosamente la mano del corazón y el alma que lo sostiene. Que mi voz suba a los montes y baje a la tierra y truene, eso pide mi garganta desde ahora y desde siempre. Acércate a mi clamor, pueblo de mi misma leche, árbol que con tus raíces encarcelado me tienes, que aquí estoy yo para amarte y estoy para defenderte con la sangre y con la boca como dos fusiles fieles. Si yo salí de la tierra, si yo he nacido de un vientre desdichado y con pobreza, no fue sino para hacerme ruiseñor de las desdichas, eco de la mala suerte, y cantar y repetir a quien escucharme debe cuanto a penas, cuanto a pobres, cuanto a tierra se refiere. Ayer amaneció el pueblo desnudo y sin qué comer, y el día de hoy amanece justamente aborrascado y sangriento justamente. En su mano los fusiles leones quieren volverse: para acabar con las fieras que lo han sido tantas veces. Aunque le faltan las armas, pueblo de cien mil poderes, no desfallezcan tus huesos, castiga a quien te malhiere mientras que te queden puños, uñas, saliva, y te queden corazón, entrañas, tripas, cosas de varón y dientes. Bravo como el viento bravo, leve como el aire leve, asesina al que asesina, aborrece al que aborrece la paz de tu corazón y el vientre de tus mujeres. No te hieran por la espalda, vive cara a cara y muere con el pecho ante las balas, ancho como las paredes. Canto con la voz de luto, pueblo de mí, por tus héroes: tus ansias como las mías, tus desventuras que tienen del mismo metal el llanto, las penas del mismo temple, y de la misma madera tu pensamiento y mi frente, tu corazón y mi sangre, tu dolor y mis laureles. Antemuro de la nada esta vida me parece. Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene, y aquí estoy para morir, cuando la hora me llegue, en los veneros del pueblo desde ahora y desde siempre. Varios tragos es la vida y un solo trago es la muerte.

El próximo 26 de junio (D.m,) volveré a encontrarme con las palabras de Miguel Hernández en la voz de Serrat.

Aunque bajo la tierra
mi amante cuerpo esté,
escríbeme a la tierra,
que yo te escribiré.