Como decíamos ayer…

¡Buen comienzo de curso a tod@s!

Mañana, ¡ay mañana! ;-)

EN ESTAS ANDAMOS…

“EN ALGÚN LUGAR QUEDARÁ PARA SIEMPRE”

Sin Vicente Ferrer,  el mundo ha quedado un poquito más huérfano…

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“Tengo muy claro que ninguna acción buena se pierde en este mundo.

En algún lugar quedará para siempre“, Vicente Ferrer.

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Permanecerán sus más de cincuenta años de dedicación a la población más desfavorecida de La India, los hospitales, las escuelas, las viviendas… Y el mejor ejemplo de filantropía.

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“Hay hombres que luchan un día
y son buenos.

Hay otros que luchan un año
y son mejores.

Hay quienes luchan muchos años

y son muy buenos.

Pero hay los que luchan toda la vida:

esos son los imprescindibles…”

Bertold Bretch

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Fundación Vicente Ferrer.

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5 de junio

“…volvamos al pacto de lo oscuro…”, Mario Benedetti

Noche de domingo. Noticia de última hora.  Asombro, tristeza y deseos de volver a sus palabras.

Ayer parecía que la vida nos gastaba una de sus bromas, pero esta vez (como tantas otras) era real… Mario Benedetti, quizá uno de los autores hispanoamericanos más leídos, moría en su casa de Montevideo.

El denominado poeta del compromiso, del amor y de la alegría deja un inmenso vacío con su ausencia. Pero nos lega, más que “un colorido ajedrez moscovita” o “una computadora japonesa sin pilas”,  su obra y “un poco de tristeza porque es inevitable”.

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TÁCTICA Y ESTRATEGIA

Mi táctica es
mirarte
aprender cómo sos
quererte como sos

mi táctica es
hablarte
y escucharte
construir con palabras
un puente indestructible

mi táctica es
quedarme en tu recuerdo
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
pero quedarme en vos

mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos

no haya telón
ni abismos

mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple
mi estrategia es
que un día cualquiera
no sé cómo ni sé
con qué pretexto
por fin me necesites

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POETA DEL COMPROMISO

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POETA DEL AMOR

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POETA DE LA ALEGRÍA

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HASTA MAÑANA

…..Voy a cerrar los ojos en voz baja
………voy a meterme a tientas en el sueño.
…..En este instante el odio no trabaja

……. para la muerte, que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
…y yo me siento lejos, tan pequeño

…que a Dios invoco, pero no le pido

……………………….. nada, con tal de compartir apenas

……………………. este universo que hemos conseguido

…………………………….. por malas y a veces por las buenas.
…………………………… ¿Por qué el mundo soñado no es el mismo
……………………………………. que este mundo de muerte a manos llenas?

………………… Mi pesadilla es siempre el optimismo:
……………………. me duermo débil, sueño que soy fuerte,
……………………….. pero el futuro aguarda. Es un abismo.

…………………….. No me digan cuando me despierte.

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GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER

RIMA I

Yo sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma una aurora,
y estas páginas son de este himno
cadencias que el aire dilata en la sombras.

Yo quisiera escribirlo, del hombre
domando el rebelde, mezquino idioma,
con palabras que fuesen a un tiempo
suspiros y risas, colores y notas.

Pero en vano es luchar; que no hay cifra
capaz de encerrarlo, y apenas, ¡oh hermosa!
pudiera al oído, contártelo a solas..

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Monumento a Bécquer. Parque de María Luisa (Sevilla).

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En la pestaña de 4º de ESO, podréis encontrar los enlaces a las Rimas y a la selección de leyendas cuya lectura se os recomienda.

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DÍA DEL LIBRO

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“Siempre imaginé que el Paraíso sería algún tipo de biblioteca”

Jorge Luis Borges

Biblioteca del monasterio de Strahov (Praga)

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“En resolución, él se enfrascó tanto en su lectura, que se le pasaban las noches

leyendo de claro en claro, y los días de turbio en turbio; y así, del poco dormir

y del mucho leer, se le secó el ceRebro, de manera que vino a perder el juicio.“

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FELIZ DÍA DEL LIBRO 2009…

“Tiempo de fuego. Adiós”.

“Una guerra es como un gran pie

que se colocase bruscamente

interrumpiendo la vida de un hormiguero”

María Teresa León

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.DEFENSA DE MADRID,
DEFENSA DE CATALUÑA
Madrid, corazón de España,
late con pulsos de fiebre.
Si ayer la sangre le hervía,
hoy con más calor le hierve.
Ya nunca podrá dormirse,
porque si Madrid se duerme,
querrá despertarse un día
y el alba no vendrá a verle.
No olvides, Madrid, la guerra;
jamás olvides que enfrente
los ojos del enemigo
te echan miradas de muerte.
Rondan por tu cielo halcones
que precipitarse quieren
sobre tus rojos tejados,
tus calles, tu brava gente.
Madrid: que nunca se diga,
nunca se publique o piense
que en el corazón de España
la sangre se volvió nieve.
Fuentes de valor y hombría
las guardas tú donde siempre.
Atroces ríos de asombro
han de correr de esas fuentes.
Que cada barrio, a su hora,
si esa mal hora viniere
-hora que no vendrá- sea
más que la plaza más fuerte.
Los hombres, como castillos;
igual que almenas, sus frentes,
grandes murallas sus brazos,
puertas que nadie penetre.
Quien al corazón de España
quiera asomarse, que llegue,
¡Pronto! Madrid está lejos.
Madrid sabe defenderse
con uñas, con pies, con codos,
con empujones, con dientes,
panza arriba, arisco, recto,
duro, al pie del agua verde
del Tajo, en Navalperal,
en Sigüenza, en donde suenen
balas y balas que busquen
helar su sangre caliente.
Madrid, corazón de España,
que es de tierra, dentro tiene,
si se le escarbara, un gran hoyo,
profundo, grande, imponente,
como un barranco que aguarda…
Sólo en él cabe la muerte.

Rafael Alberti

NUNCA podremos olvidar…

Cinco años después nos queda el recuerdo, el dolor, la rabia y, ¡qué remedio!, la esperanza.

“Dejadme la esperanza”, decía el poeta.

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11 de marzo

El tren sigue imperturbable su camino.
Limpia el vaho del cristal.
Ya no divisa el vertedero humano
del mundo de las contradicciones,
ahora pasa junto a un campo de amapolas
y ve como Camile y Jean, su hija y ella,
bajan una pendiente entre la hierba
mientras Monet plasma su adoración en el lienzo.
Salta entonces del vagón agónico
y se mezcla entre los topacios terciopelo
y siente la húmeda caricia del césped silvestre
que impregna de frescura sus piernas a cada paso.
Se descalza para pisar la tierra,
gira sobre sus pies para otear el horizonte
y grabar en su retina la belleza de la luz,
con todos sus matices.
Y alguien desempolva el arpa que se hallaba dormida
bajo la corteza de un sauce
y le canta una nana con arpegios
que son mariposas
que vuelan besando sus párpados.
Y se tumba dichosa sobre la técnica púrpura
y una nube de azúcar
Y sueña que sigue viva en un marzo de esperanza
que ya huele primavera.

Edith Checa

Poema publicado en la página web de la Asociación 11M.

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Nunca podremos olvidar los ecos de aquel jueves…

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